es como morirse

http://www.youtube.com/watch?v=MV59ZqWdcwY

enredos

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.



Julio Cortázar

cuando escucho una canción sin importar que dice...solo por los aromas y memorias que retornan...
..provocas..¡que haces!

c o p a c a b a n a

aveces te me apareces en sueños,
y deseo tanto volver a caminar tu calle larga e inclinada hasta el lago...
volveré un dìa para bañarme de noche
internarme para caminar hasta el fondo
y dormir donde la naturaleza quiebra las leyes de las repúblicas,
donde las olas no saben de líneas fronterizas,
porque en tiempos antiguos
guardaron en plumaje críptico los secretos de un gran imperio
y cobijaron en silencio el paraiso de las princesas

no surprises

enjambre ovalluno

mi primer curso

6 de Julio, Coyoacán

Es complejo comenzar a retomar la escritura, desde una intención ansiosa y de tiempos antiguos que viene arrastrando deseosamente las ganas de volverse a si.
A medida que pasa el tiempo la estancia divina se vuelve mas caracterizadamente pefecta, las metas se concretan y los tiempos anotados en la agenda se van tachando uno a uno como tiempos pasados, como metas cumplidas...
y el autoprejuicio se vuelve al menos para mi una irrigación sanguínea cerebral y silenciosa, la cual ni si quiera habia persivido como tal...

la autenticidad ha perdido espacio, la espontaneidad ha quedado en sala de espera
la autoimagen es devuelta por el aparato narcicista de cada mañana, en el juego constante de ganar y perder.

en un dia como hoy simplemente lo quiero todo: lo ganado y lo perdido...y pensando en ti, la aspiración pasional se me devuelve, y retorna como extranjero romantico... poco a poco, picando a martillazos los trozos de yeso blanco que hoy componen a alguien distinta.. que esconden el barro tosco y la arcilla artesanal de la que se componen mis huesos

Declaro el exitante deseo: crear y destruir...
no me importa cargar mas desvelos, ni me importa asperizar un poco mas las manos... lo que quiero es respirar profundo en el momento mismo cuando me golpeen en la cara las hojas, las ramas y el viento hielo de este día de temporal

i m a g i n o

Una mañana en el paseo vertigoso de una micro vieja por las callecitas interminables del puerto, y al suyo frente, los barquitos rojo y amarillo adornando de cual banderines el cementerio...desparramados allí, montados al mar violento

subidas y bajadas entre los edificios apretados,
mi sombrero y guantes pegados al paquetito de papel, donde cargo tu regalo de cumpleaños...

y tu mi querido, de pantuflas y pies desnudos te presentas ante el jardín húmedo y desmembrado, frente a la reja baja ...donde esperas que el frio, endurezca tus rasgos

la ultima mariposa de mayo

nos encontramos entre las hojas del jardin cuando volví del colegio

victoria roma

muy bonito

cuando requiero que me levantes los ojos

"Ahí está lo que fue: la terca espada
del sajón y su métrica de hierro,
los mares y las islas del destierro
del hijo de Laertes, la dorada
luna del persa y los sin fin jardines
de la filosofía y de la historia,
el oro sepulcral de la memoria
y en la sombra el olor de los jazmines.
Y nada de eso importa"

J.L.B.

los pá jaros

ya no quedan granadas para el otoño
tambien se ha ido el ciruelo,
el damasco...

y aunque las uvas siguen brotando latentemente en tu jardín

de ti solo me quedan los pájaros

florecente en medio del hielo

hoy en la tarde cuando desperté de la fiesta incendiaria
habia florecentido

p o l v a r e d a

San Pedro
maquillage historique

construccion del hombre cierra tu aliento

el mar ....................................inseguro
arrastra..................................... hacia la orilla
la espuma y ........................... los restos
de una embarcación

dormida...


F.L.D.

el sueño amarillo